Криминал, Мелодрамы
Ася стирает усталое лицо мокрой ладонью — хлорка въедается в кожу, а мечты всё никак не отполируются до блеска. Её день начинается на рассвете, среди мраморных ступеней перрона и вечного гула поезда. Рука держит швабру крепко — будто кисть, только вместо холста грязь и сырость чужих следов. Она вытирает окна на вокзале, но в душе — рисует: лица, силуэты, фантазии из света, которым в её маленьком мире тесно. Ася знает: пока полотна ждут, жизнь идёт стороной, через пыль и тряпку, по натёртому