Заложница

Три года брака — вроде бы не юбилей, но для Инги этот день особый. Тонкая, незаметная радость кружится в воздухе с самого утра. Инга строит план: он уедет в командировку, а она — спрячется дома, чтобы встретить его с ужином, с огоньками свечей, с улыбкой того счастья, в которое она так когда-то верила. Всё готово. Запах свежей рыбы, лёгкие пятна света на скатерти, щемящее чувство предвкушения.
Дверь наконец хлопает — поздно, но ведь работа… Вот только в коридоре появляется не одна тень, а две. Рядом с мужем — женщина, клянется взглядом, что ей здесь самое место. Даже голоса звучат без стыда, чужеродно. Инга вдруг будто чужая в собственной жизни: руки соскальзывают с тарелки, сердце кружит, мысли ускользают. Боль острая, почти буквальная.
Без объяснений, без скандала — Инга решает исчезнуть. Собирает вещи на автомате, звонящего мужа игнорирует. Вызов такси, дорога к даче — как в тумане. Только за городом понимает, что еще может дышать. Там, в деревянном доме, молчит всё — даже старый ковер скрипит приглушённо, бережно. Здесь она хочет остаться наедине с собой, услышать себя вновь, не чьи-то упреки и тени чужих поступков.
Дом встречает тишиной. Но в ней что-то иное — беспокойное, тяжёлое. На чердаке — глухой стон. Инга замирает. Поднимается со сжатыми кулаками, а внутри — только страх и злость. Там, среди старых шмоток и пыли, лежит раненый мужчина. Ни знакомого лица, ни объяснений — только кровь на рукаве и взгляд, цепляющийся за каждую секунду жизни. И тут, в этом чужом потрёпанном укрытии, её жизненный кризис почему-то обретает новые грани.